Cheiro de chuva.
 Está tudo uma grande bagunça. Meu quarto, minha rotina, minhas coisas, meus prazeres, meu respirar, meus remédios. Tudo jogado, rasgado, sujo, com cuspe sobre. Meu escapismo se corrompeu. Parece que tudo é escapismo. Tudo é forma de fugir. E nem era isso o que eu pretendia escrever aqui.
 Não sei do que preciso, não sei do que quero. Só sei do que não quero. E infelizmente o que eu não quero são as únicas coisas que tenho.