Todos precisam do escapismo. Buscam partículas de escapismo nas coisas que mais lhe agradam, naquilo o que mais lhe possa afligir. Sem o escapismo, estaríamos fadados ao fracasso total. Em todos os aspectos do ser. Que humanidade repugnante seríamos! - não desmerecendo o fato de já o sermos.
Todos precisam do escapismo. Seja ele a arte, remédios, drogas.
Todos. Sem exceção. Todos precisam do escapismo.

Eu quero meu sanatório de volta. Não consigo pensar, não consigo comer, não consigo dormir. Não consigo existir dentro das paredes e caixas e sons estridentes e conectividade que grandes centros urbanos oferecem. É demais. É coisa demais. Eu vou enlouquecer e não mais voltar ao equilíbrio da loucura. Eu preciso. Preciso. Preciso do meu escapismo.
Quero meu sanatório de volta.

Ar. Ar.
Escapismo.

Os emails e exigências abarrotam-se.
Sei de quem são mesmo sem os ter aberto.
Descaso do acaso.
Procrastinação.

Vontade de sair correndo pelas ruas. Nua. Jogar-me ao solo imundo da cidade, embrulhada na posição fetal e chorar.

A ameaça da exigência de vontade apodrece todas as fontes de energia.

Você - eu - é jovem. Dá valor ao efêmero e fugaz. Imagino o dia em que todas essas coisas não tiverem mais valor algum. Se bem que, acho que o valor que dás a elas é meramente ilustrativo, refletindo a tua carência, o teu desamor.

Sinto-me enjoada. Enojada. Cansada. Nem sei do quê. Não sei apontar quais os defeitos. Tudo é defeito e tudo é acerto. Uma profunda depressão do estômago me aflige.

Sou menos normal, mais fraca, mais especial por não conseguir diferenciar a realidade concreta do obscurantismo dos sonhos e insólitos delírios? Embora o cansaço pese minhas panturrilhas, me nego a cômoda loucura. Que a mente encontre paz na merda. Que use a loucura como motor para a arte. - Acho que parte da faísca dessa linha de pensar advém da vivência contigo. Muito embora você não o ponha em prátia, perde-se em meio a loucura e subterfúgios fulos.